Elle trônait au salon comme une aïeule. On tournait le bouton, les lampes rougissaient doucement, et toute la maison se taisait pour l'écouter.
Dans bien des salons d'autrefois, la radio fut le premier objet « moderne » de la maison. Un coffret de bois verni qui sentait la cire, un cadran éclairé où dormaient des noms de villes lointaines, et ces quelques secondes d'attente, presque sacrées, pendant que les lampes chauffaient et que le grésillement cédait la place à une voix.
Ces postes ont souvent survécu parce qu'on n'osait pas les jeter : on ne jette pas une voix de la famille. Ils ont changé de pièce, dormi au fond d'un placard, puis sont revenus à la lumière. Leurs défauts racontent ce voyage : un vernis passé par le soleil des après-midi, une toile tachée, un bouton dépareillé remplacé un jour de panne.
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